March 10th, 2019

Ы

(no subject)

- всё, я так больше не могу, - заявил мне организм позавчера. - весь этот ваш снег и всётакоэ, я отказываюсь, у меня лапки горло, голова и нет сил, ни на что, вообще. отъебитесь, я болею .
- не, ну каков наглец, а, - возмущённо отозвался внутренний художник, - у меня тут разгар, а он! и как теперь вообще? что, совсем не? даже не пол-рыбки? хорошо-хорошо, я не настаиваю на полепить, но порисовать-то хоть можно? как нет? *засыпает с кисточкой в руках*

дурацкая простуда смела все мои планы в кучу, планы стонут, дёргаются и пытаются осуществиться несмотря ни на что (очень хочется на фриду в понедельник, во вторник у неё последний день, но мне непременно, очень нада сходить на фриду, дорогое мрзд, слышишь). ужасно хочется рисовать. сил нет никаких вообще совсем, несмотря на всю мою солидарность с внутренним художником. вчера весь день провалялась, сегодня тоже - встала, побродила, выпила чаю, вытащила краски, легла и долго смотрела, как в голубом небе пролетают белые облака - совершенно тривиальная картина, но не надоедает же никогда, и особенно сейчас, когда небу потихоньку начали, наконец, выкручивать насыщенность на максимум. в голове толпится стая рыб, в голове поселился мартовский ветер и бесконечно дует из меня наружу, от него иногда немножко стреляет в ухе и закладывает нос. не жалуюсь, принимаю как факт, простуда-на-ногах - вообще не про меня, уже пробовали и ничем хорошим это не кончалось.

- чувак, - говорю я внутреннему художнику, - я с тобой ваще совсем, ты знаешь, мы с тобой одно лицо уже практически, и это натуральное щастье, но вот слушай. давай мы щас ему полежим, как он говорит, и может быть завтра у нас таки получится порисовать, как и хотели, встретить новый год за работой, хорошая примета, что скажешь.
- ой смотри смотри, - отвечает художник, - какое у тебя красивое время, свежее, зелёненькое, дай, нарисуем, а?
- обязательно, - говорю я. - но потом.

завариваю время в чай, засыпаю в обнимку с ветром и облаками.